despuesdegoogle

Rupert Murdoch es algo así como Ciudadano Kane, la reencarnación de William Randolph Hearst: magnates de la comunicación, emperadores de los medios. Empresarios que han convertido el quinto poder en una máquina de enriquecimiento personal sin límites y en un ejercicio caprichoso de su propia ambición.
Acaba de cerrar un periódico centenario, News of the World, porque el escándalo de las escuchas ilegales lo ha barrido de los kioskos y el Parlamento inglés: el primer ministro David Cameron había fichado a su editor como jefe de prensa.
News of the World forma(ba) parte de las propiedades de Murdoch, pero el vaquero mediático no se ha dado por aludido ante las tácticas mafiosas recién descubiertas. Al contrario, ha viajado a Inglaterra para acelerar la compra del operador británico de televisión BskyB. El negocio es así.
También Murdoch financia iniciativas contra la política de Obama, al que considera enemigo de sus intereses: la política, por lo visto, forma parte de sus competencias empresariales. Pelea contra Google, al que acusa de parásito del periodismo serio, e incluso lidera una cruzada contra la Internet que conocemos: demasiado libre y abierta para su gusto. Para sus ambiciones.
Ello no quita que haya invertido en la web, que pretendía moldear a la medida de su imperio. En 2005 pagó casi 600 millones de dólares por MySpace, la red social entonces de moda antes del boom de Facebook, y ahora acaba de venderla por solo 35 millones.
Tampoco importa. A sus 80 años (nació en 1931 en Australia) no para: el mundo es medio suyo. Por ejemplo, nunca se ha molestado en desmentir el tópico tantas veces repetido que los gobiernos de Gran Bretaña (desde Thatcher a Cameron pasando por Blair y Gordon Brown) han sido una extensión de sus negocios, y los distintos primeros ministros algo así como consejeros delegados con poderes que él administraba.

De Kafka recuerdo este estilo entre descuidado e hipnótico a través del que avanzan (es un decir) historias claustrofóbicas. De todo lo que he leído (y creo que he leído la obra completa) me gustó especialmente América por un tono naïff que cuesta identificar en la mayoría de relatos, excesivamente densos o trascendentes para mi gusto. Me cansó tanto agrimensor. Leí La metamorfosis de adolescente y no me impresionó aunque ya entonces reconocí que es un cuento perfecto, un clásico.
También recuerdo algunas de las anécdotas biográficas de este hombre torturado (tengo la intuición de gran parte de la producción artística cercana a la cultura judía tiene este rasgo) que sin embargo llevaba una vida de lo más normal. Las cartas a sus mujeres. La escena aquella en que su padre (figura patriarcal típica de la época) lo tuvo una noche de riguroso invierno en el balcón de casa como castigo pero también como entrenamiento: una forma de “hacerle un hombre”.
En fin, que este genio oscuro de alma expresionista y mente forense que se adelantó a la literatura del absurdo pero también a los horrores de los campos de concentración (algunos cuentos parecen retratar su crueldad, su ensañamiento científico) también dibujaba.
Y ahora se publica, reunidos y convenientemente editados con textos del propio escritor en el libro Franz Kafka. Dibujos, editado en España por Sexto Piso, 50 de estos inquietantes dibujos.

Fuente: El País

El solista (nunca mejor dicho) de The Doors murió en el sitio adecuado en el momento oportuno. ¿Se lo imaginan 40 años después, barrigudo y calvo, paseando sus leyendas en programas de TV de poca audiencia orientados a un público friki de mitómanos coleccionistas de anécdotas?
Murió en París antes de cumplir los 30 cuando todavía estaba en auge la religión de las drogas. Además lo hizo envuelto en el misterio (¿se suicidó?, ¿murió de sobredosis en vez del infarto que certificó el médico? Es más: ¿realmente murió? Llevamos 40 años de testimonios que aseguran haberlo visto en los más insólitos parajes) que promueve automáticamente a un famoso a la categoría de mito. Desde entonces, la peregrinación a su tumba forma parte de la ruta de los creyentes (todavía quedan) en la eterna juventud que abraza a los rebeldes. Como James Dean, Kurt Cobain o Michael Jackson, el personaje Jim Morrison desborda y anula a la persona.
Nunca fui fan suyo. Me parecía un cantante empalagoso (aunque turbador si uno ha visto sus actuaciones en directo) que cultivaba con descaro y tal vez ingenuidad un narcisismo que provocaba en sus seguidores una adoración mística.
California dreamin’ hubiese podido ser su himno si no lo hubiesen escrito The mamas & the papas. A cambio, Light my fire sigue esparciendo sensualidad por todo el mundo.
En cuanto al grupo, The Doors me parece un grupo de lo más sencillito.
Y no sé por qué (será por el malditismo) el cantante español Enrique Bunburry (ex de Los Héroes del Silencio) me recuerda a Morrison.

Para los no iniciados, la película de Oliver Stone The Doors (1991) es una aproximación muy recomendable. Y para los más lectores, la novela policíaca de Jordi Sierra i Fabra En busca de Jim Morrison

Dicen que los grandes siempre mueren de tres en tres.
Falta ver quién será el tercero de la serie que en unas horas se ha llevado a Peter Falk aka Colombo y a Gene Colan, los dos a la misma edad: 84 años, aunque algunas fuentes afirman que el primero ha muerto a los 83.

Gene Colan significa Marvel, DC y superhéroes. Es, fue, uno de los míticos dibujantes de una época desaparecida, autor de Daredevil, El pato Howard, La tumba de Drácula, Blade (sí, el que Wesley Snipes llevó al cine) o Falcon.
Pero también curró en Capitán América, Batman o Iron Man. Puedes buscar a través de su inmensa bibliografía

El comisario menos elegante de la televisión, el investigador menos brillante. Lento y torpe, sus ojos bizcos y su voz rota completaban un retrato antiheroico que por lo mismo nos conquistó durante años. Colombo y su gabardina.
Me gustó volverlo a encontrar como abuelo cuentacuentos en La princesa prometida pero no tanto en algunas películas de consumo posteriores donde se sobrevivía a sí mismo.
Ha muerto Peter Falk. Tenía 83 años y padecía Alzheimer.

Está considerado el padre (¿el abuelo?) de la guitarra eléctrica, y aportó al desarrollo de este instrumento numerosas innovaciones.

Pero lo que más me gusta de Les Paul (1915-2009) es que se mantuvo activo y feliz hasta el final. Basta verlo tocar en algunos de los últimos vídeos que cuelgan en YouTube: aquí lo tienes tocando en el Iridium Club de Nueva York a los 93 añitos:

Por cierto, hoy Google le dedica su doodle (pruébalo: es interactivo), para conmemorar los 96 años de su nacimiento.

Leonard Cohen (Montreal, 1934) ha sido galardonado con el premio Príncipe de Asturias de las letras 2011 como reconocimiento a una de las obras más singulares de nuestra época. Novelista, viajero, judío, cantautor y sobre todo poeta, Cohen es un artista en el sentido más clásico y potente del término, que sin embargo ha sabido mantenerse vivo en el mundo de la música moderna.

Aquí nadie jugaba al glof ni entendía el vocabulario que empleaban los locutores cuando Canal Plus retransmitía algún partido. ¿Qué diablos significaba “bajo el par”? Ni siquiera admitíamos que eso fuera un deporte, sino un hobby para señoritos que solo tenía utilidad en sus versiones de oficina como ejercicio de desestresamiento.
En fin, que de repente nos hicimos seguidores del golf gracias a Seve, lo mismo que nos pasó antes con el tenis y Santana, o más recientemente con el rally y Carlos Sanz o la F1 y Fernando Alonso. Porque antes este era un país con mucha testosterona que admiraba y jaleaba sobre todo a boxeadores (Paulino Uzcudun, Urtaín, Pedro Carrasco, Legrá, Perico Fernández…), ciclistas (Bahamontes, Perico Delgado, Induráin) o motoristas (Ángel Nieto, Crivillé…), deportistas forjados en la calle como El Cordobés se hizo torero y El Lute abogado.
Coherente con el estatus elitista que imprime el golf, Severiano se casó con una Botín (aunque después se separasen), emparentándose así con la aristocracia financiera.
Pero entre todo me quedo con una larga entrevista que le hizo el gran Michael Robinson en Canal Plus hace poco:

Hoy Seve ha muerto a los 54 años. Descanse en paz.

Año 1923. Ahí están el duque de York (futuro rey George VI), y Elizabeth Bowes-Lyon (futura reina madre), repitiendo la ceremonia que tanto fascina al pueblo británico de entonces y global de ahora: se calcula que siguieron la boda de William y Kate más de 2.000 millones de personas, entre ellas las que siguieron la retransmisión vía YouTube Live.
Por cierto, la reina madre murió a los 101 años, y su hija, la actual Isabel II, tiene 85 y lleva 59 reinando. Pero, ¿no decían que ejercer de soberano/a desgasta mucho por la gran responsabilidad que supone?

Argentino y al final ciego como Borges, le ha superado en edad: ha muerto a punto de cumplir los 100, en su casa de Buenos Aires donde vivía retirado desde hace años. El relato corto El túnel (1948) es su obra más popular, a la que siguieron Sobre héroes y tumbas (1961) y Abaddón el exterminador (1974)
Escritor nada prolífico, físico de formación, ensayista y pintor, Sábato es una figura fundamental en la transición argentina. Él tuvo el honor de presidir el Comisión Nacional sobre Desaparición de Personas que investigó los crímenes de la dictadura y redactó finalmente el informe Nunca jamás.

Su hijo Mario realizó un documental estrenado en 2010 titulado Ernesto Sábato, mi padre, un trabajo que me recuerda el que realizó sobre el político Jordi Solé Tura su hijo Albert Solé y titulado Bucarest, la memòria perduda