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Historia ingenua que pretende escenificar el famoso europeísmo de Allen. Historia simpática y buenista (a Zapatero le encantaría) que enfrenta a los malos (ricachones norteamericanos pedantes y clasistas: véase la escena del presunto robo de los pendientes, una de las mejores dicho sea de paso) y los buenos (bohemios norteamericanos enamorados del París de los años 20) con el consiguiente triunfo de los buenos, de los que es portavoz de principio a fin de la película el protagonista tontorrón, trasunto de Woody Allen injertado de Robert Redford con 50 años menos.
Viaje en el tiempo para bucear en la iconografía de la vanguardia mítica, retratada para todos los públicos. Pastiche coral donde caben Dalí, Picasso y Buñuel junto a Gertrude Stein, Hemingway o Scott Fitgerald. Repaso fetichista a una época reconstruida desde la admiración infantil, que nada aporta al conocimiento del arte y la cultura que hicieron de París la capital del mundo.
En realidad, viaje al pasado en el sentido más biográfico: Midnight in Paris me ha parecido un intento insustancial de regresar a la juventud del propio Allen, a sus orígenes literarios: es él quien revive la crisis adolescente a la hora de optar entre convencionalismo o bohemia, entre familia o independencia, entre EEUU y Europa, entre realidad y fantasía. Allen no vuelve a la Edad de Oro a la que todas culturas contemplan con añoranza (en este caso París de los 20) sino a su propio imposible pasado.
Sin embargo esta tentación trascendente de Allen nunca ha sido su registro más inspirado. De ahí que las mejores escenas sean las protagonizadas por suegros, novia y amigos, esta corte de pretenciosos envuelta en conversaciones que acumulan frivolidad y cotidianeidad.
De Carla Bruni, nada. Nunca vi cameo tan irrelevante.